Cerbero

I only wanna be a relief
#Sufjan Stevens

Ni aullidos, ni siseos, 

buscar la manera más lúcida de acabar con este híbrido de plan certero Can Cerbero, este zoológico siamés que tengo dentro del pecho, este boicotearse a cuentagotas para que el dolor, amanse y miento; este lameros los colmillos a base de salir herida y tragar veneno.

Tengo vuestra indiferencia martilleándome en mi veltesta
(y la piel arrancada a tiras) 

Tengo vuestra indiferencia martilleándome en mi tretesta
(y la entraña hecha a medida) 

Tengo vuesta indiferencia martilleándome en mi drittesta
(y la tristeza en formato gemido) 

Por favor, sed buenas, arrancádme las cabezas. Prometo no devenir Hidra de Lerna. Ser un animal obediente, de dolores erráticos y domésticos, morirme sólo cuando alguien lo pida, como las vulgaridades ínfimas, a destiempo.

Saurópsida

A Paquita la del barrio que supo despedirse mejor que yo.

Pienso en ti, mi pequeña niña megalómana

en todas esas milongas danzándote alrededor del pelo

en las clases de anatomía que necesitas para reconocerte.

En las de auto-ayuda que necesitarás,

por que te ha pegado un mal viaje el tripi de ego.

Pienso en ti, mi pequeña saurópsida venida a menos

que te convertí en ofrenda a las diosas

y que te he querido tanto (tanto) 

que a estas alturas no ya entiendo

que tu magia sólo puede reducirse

a decepcionantes siglos de tiranía (ceniza),

restos de carmín en los portales (desorden)

y arcadas en el pecho (laberinto).

Buenos Aires

Me cago en Diosa, en Satán y en los 7 enanitos. Me va a censurar la RAE este escrito por inadecuado, por falto de coherencia, por sobre-ganas. Pero es que justo he llegado a clase y alguien ha recitado a Borges con aquello de: “Los mayores hicieron la ciudad […] La hicieron para ti, desdichado, porque en la tierra hay una sola mujer y ella no te quiere.” …y me has venido (como ya es costumbre) a la cabeza y sólo he podido defenderme de ti – a destiempo y sin dignidad alguna – mojando las bragas.

Gran Vía

Mi fe, mi mantra de asfalto, mi presión en el pecho tras adivinarte en la Gran Vía y no recorrerte, no pasearte, clavarte en la recta infinita para invisibilizar las curvas imaginarias. Cantarte sobre calles paralelas. Hacer de mi entraña un espacio abierto al público, pero no común. Desearte con memoria carnal y pletórica. Desearte con olfato y reconociéndome en los bares.

Desearte, porque me sobra insomnio para tanto vértigo. Tanto enredo para toda tu indiferencia. Tanto abrirse en canal para que me pienses en formato fantasma, formato amenaza, formato ciempiés (ya sabes, tan de no acabarse nunca este tormento). Pero nunca – insisto, NUNCA – a mi imagen y semejanza.

A veces quiero mirarme desde tus ojos sólo para ver todo lo horrible que soy y me inventas.

Cometecho

En cualquier caso, no esta de más revisar la dosis y la calidad de mis estimulantes, 

 porque me estoy quedando sin respuestas para tantas preguntas siniestras. 

#RayLoriga 

Laboratorio de soledad(es) a destiempo. La piel está a concurso cada vez que asumo que soy nómada por (pro)vocación, que me alimento de cuerpos extraños que performan tristeza y asco y tiemblan despacio, como yo. 

Colección de cicatrices post-lobotomía tras pensarte como si fueras un niño muerto. Como si fueras una niña terminal. No puedo dejar de acariciarte como si se me fuera la vida en ello. Y se me va: Te miro dormir y ya sé que he perdido todas las guerras que aún no he empezado. No existo.

Me reconozco en el chaval repelente de Dans la maison, como en la película me cuelo en tu vida sólo pa' pedirte acción (siempre de la forma más cobarde), te digo: "Sácame la metralla, por favor. Timar a Loriga nos saldrá caro (¿lo próximo será arrancarme el corazón?)". Y pienso, quizá venirse es otra conjugación de vengarse.

Seconal

Pizarnik escribe sobre mis quiebres mejor que yo.
A veces pienso que ha vivido todas las vidas que no he vivido.
Que se ha suicidado cuando tocaba hacerlo:
Justo después de besarte en la azotea.

Naufragio

Si soy algo soy violencia.

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Las metáforas de asfixia se despojan del sudario, el poema. 

El terror es nombrado con el modelo delante, a fin de no equivocarse.
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Para que las palabras no basten es preciso alguna muerte en el corazón.

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#Pizarnik

Si soy algo soy violencia, metáforas de asfixia y quiebres. De mayor quiero ser como Unabomber, cartografiar neurosis en esta ciudad en la que hasta mi voz se ha vuelto asfalto y mandarte cartas suicidas conmigo dentro. Pringarlo todo de sueños muertos por que ya no me/te/le quiero. O algo así. Pero desconocerme des-pa-ci-to. Que la distancia adecuada entre mi misma y mis entrañas la define Frontex, no Rosenvinge. Es perverso.

Sangro porque estoy matándome por encontrar silencio tras tanto berrinche y laberinto. Por vivir una vida acorde a todas mis multitudes. Un qué se yo que me permita bordear islas, pasar de la pirata y disfrutar del naufragio.

Desolación

Yo quería escribirte con todas las letras (todas)
de todos los abecedarios (todos)
Pero no pude (devine escarcha).
Me pareciste como todas las demás;
ceniza, desorden, laberinto.

Bot

Anoche nos imaginaba y te sentía como un bot*, 

ya no sé cual de todas tus ficciones me estaba dejando.
Luego pensé que no me vale(s) la inmolación,
todos mis suicidios acaban en el Pacífico.

*Bot (Wikipedia): Un bot es un programa informático que imita el comportamiento de un humano.

Plan de fuga

Escribo de madrugada a chicas desquiciadas con tatuajes de Los Planetas (y aquella supuesta corrida en bucle entre las tetas que me perdí) Para decirles: Yo también estoy locx, ¿dónde están los cuentos? Quiero hacer apnea en tu coño hasta morirme de gusto y miedo. Cobarde es sobrevivir.

Mi coco

No recuerdo que ha pasado con la última vez que estuve susurrándote. 

#LosPiratas

Apúntate en tu lista de deseos quebrados las torpezas que caen en impar y las ficciones de más... (Perdona si abuso de metáfora y vuelvo a echarle la culpa a mi mano izquierda o a la ironía) 
...también apunta mi miedo precoz. 
Mi corrida precoz. 
Mi desazón general. 
Éste "no me dejes sola" pero sola es cuando digo yo.
Éste mendigarte un abrazo y que me vendas pedazos de lluvia.

Por que aquí cada una se busca un dios y yo tengo a Iván Ferreiro para que me renueve los mantras. Que aquello de que el equilibrio es imposible lo supe justo después de ponerme a cartografíar el espacio habitable entre mis inseguridades y tu espalda. Que si tengo que acabar con algo no será con la poesía. (Te estás llevando todos los puntos tú y tu cara bonita) Que a desangrarse se aprende en el segundo café o eso creía. Yo que sé, para delirio, ojalá otro suicidio más sin garantías.

Fiera

A veces soy una fetiche autodidacta y me paso las noches buscándote neuropatías. Ojalá encontrar todas tus tristezas, meterme dentro y hacerte luz. Hay días - y no miento - en los que sólo quiero dibujar pinturas rupestres en cada recodo de tu reverso.

Adentro

A propósito de la seducción: Cada una se flagela como quiere o puede. Yo me cuelgo de chicas que se llaman como tú y se corren despacio. O eso intuyo. Salen corriendo cuando les leo las credenciales y me ven todas las cicatrices que ha dejado tu voz. Parece - y creo que su fugacidad me lo confirma - que a éstas alturas, sólo yo estoy convencida de que pensarte es un fetiche y olvidarte, poesía.