27 jun. 2012

Junio

Me va a estallar la cabeza y cuando eso suceda seguiré escuchando al vecino del segundo gritarles a los perros del parque desde el balcón. Será un sonido sordo, un triste plof que llenará la habitación de sangre y materia gris. 

En otra vida pasada, tal vez, menos ignorantes con eso de escudriñar ideas y recuerdos, habría montado un pequeño museo antes de la explosión final, así todos los vecinos (incluida la familia Jane y cada y uno de sus repelentes descendientes) habrían descubierto que de tonta no tenia ni un pelo. Que han sido las artes escénicas forzadamente aprendidas por el devenir caprichoso de la vida las que me hicieron aprender todo el repertorio de audaces mentiras y llevarlas a cabo, claro. 

En otro tiempo, lo sé, cualquier deshecho visceral habría sido entendido como algo más que basura. Sería arte, serían sueños, serían miedos pegados en la pared de la habitación de una cría de 12 años... 

De todas formas, ésta era tecnológica es lo que tiene. Si existiera tal museo, no habrían dudado en ponerle precio a mi cabeza para pagar a grandes coorporaciones el pequeño envenenamiento, etiquetándome como un monstruo de feria ambulante, reticente a los microchips. Sería entonces cuando, tras tantos estudios obsoletos, resultaría un fallo de inexperto imberbe el pensar que la sobrecarga de vida y no la falta de esta, me mató.

24 jun. 2012

Fuego

Puede que tanto miedo a la pólvora radique en ésta incapacidad casi infantil de volver a quemarme por dentro. Puede que cada desliz sea un descuido en el que sólo pida fuego. Puede que la chispa, esté en todas partes y a la vez, en ningún lugar. Puede que la llama la lleve conmigo y ni lo sepa. Puede, que tú seas mar, y hayas llenado mi vida de cenizas. Inertes, tristes, frágiles. Como los pedazos sin vida que dejó la nostalgia en el acantilado de los recuerdos. Lejos de cualquier tipo de calor, sobre todo, el humano.

3 jun. 2012

Karcelona

Vivo en una ciudad donde el 80% de lo que me rodea es basura. Basura artística, impresa en materiales caros, disfrazada de una utilidad que no profesa. Basura candente, como los sueños de la gente que murió en las torres gemelas. ¿En qué contenedor se desecha el futuro muerto? ¿Dónde el hambre y la sed? ¿En qué lugar las familias desahuciadas? La TV dice que hay que limpiar la ciudad de (des)hechos, que tenemos que ser escombros cívicos.
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