Inútil

Papá Centauro - ojito derecho de María la eterna, de José Miguel el niño y de Rosa que siempre fue abuela - se rompe en pedazos. Papá Centauro se pelea con su mano izquierda, reclama utilidad a su pereza casi mecánica mientras la derecha bosteza entre cuerdas finas, carne que es mitad equilibrista mitad freak de circo, avergonzada de ser solo eso: Despojos. Maraña de pedazos, recuerdos sujetados uno por uno por el ya muerto privilegio. 

Foto encontrada en: Disability Dunk Tank | July 2013

Papá Centauro, sin pantalones sobre los que cree sujetar una casa, pierde el arco, pierde garra, pierde todo, que en realidad fue nada. Y se siente solo, pequeño, vulnerable. Papá Centauro, se cobija en Mamá Gigante y así le dejamos, descansando por todos estos años de irremediable fortaleza fingida.

Wonderland

Fotografía de Pedro Costa Neves

Lleva toda la tarde sonando una lista de reproducción que me recuerda a ti. Llena la habitación con un mantra ficticio: Tú nunca morirás. Tú nunca morirás. Tú nunca morirás. JODER. Algún día encontraré la maldita conexión sináptica en la que estás y me satisfará matarte. Despacio. Bromearé sobre el Alzheimer, pero conseguiré llenar el jodido vacío. A mis padres les gustará saber que formaré parte de algún estudio científico: Guantes asépticos para paliar el miedo a que se descubra tanto quejido y tanta tiranía, un lugar que (me) diga: A tus sueños les falta voz.

A veces tengo un cuerpo doliente que se pregunta cuánto pesa la cordura. Cuánto. No hay respuestas pragmáticamente válidas en Carroll - dicción. Me importa una mierda que los pasos sean pequeños, joder, tengo prisa. Soy la hermana bastarda del Conejo Blanco de Alicia. 

Prioridades

A Princesa Inca, Sylvia Plath y Leopoldo María Panero. 

Ni el culo de Nadia-Iratxe, ni el tatuaje en el vientre de la chica precipicio, tampoco la india sioux y su vicio, ni Casiopea y sus manos. Mucho menos los 3 polvos-vértigo que me debo. 

Lo que hoy me ha hecho mojar bragas - y no miento - ha sido la jodida sección de poesía de la biblioteca.

Islas

Como si el olvido no me pareciera suficiente, recomiendo a todas mis neurósis suicidarse en el Pacífico. Es mi pequeño homenaje a Amelia Earhart: O sois recuerdo o sois isla.

Tiempo

"la muerte engendra locos y escupe poetas tristes"

Princesa Inca

La gente se muere
se muere por todas partes
se muere a mi alrededor
pero nunca

NUNCA

demasiado cerca
como para salpicarme
con su sangre
con sus miedos

NUNCA

como para ver reflejada en sus ojos
la angustia
el túnel
o la tranquilidad ficticia

Se mueren SIEMPRE
joder
pero NUNCA
tan cerca
como para preguntarles
justo en el primer segundo de ausencia
cuánto tiempo llevo muerta YO.

Bangarang

No te pienses, sabionda

de cien mil pies de altura y besos

que la segunda estrella a la derecha

sólo tiene calma y niños prodigio

y no colmillos y garfio.

No te creas, Peter-pana

con tu risa de polvo de hada

de pedirle recetas al tiempo,

que el único grito que se permite

más allá de la luna

es Bangarang RUFIO.

Autodefensa

Imagen de Sara Herranz: http://saraherranz.tumblr.com/
Todas las mariposas de las que habla vuestro amor romántico están ahora en mi coño.

Canuda

En la librería de tu niñez han puesto un mango
(versionando a Batania)

Foto de Jordi Borràs (http://foto.jborras.cat/)

El día que me atropelló Nadia-Iratxe aún no habían cerrado la Canuda.

A ver quién me rebate ahora que su culo no es poesía.

Corvidae

Yo que sé, éramos cuervos en la noche. Con esa extraña elegancia de la que uno nunca debería fiarse. Ya lo sabía Edgar Allan Poe. Entonces dime, ¿cómo iba yo a explicarte que estábamos hechas de sangre y no de viento? 

A la felicidad no se le escribe, se la disfruta.

Trance

Pintada hecha por Batania (http://neorrabioso.blogspot.com/)

A veces sucede que de casualidad es lunes y me pillas leyendo a Batania mientras me masturbo pensando en mi Iratxe particular y en su culo recorriendo París. Y así, medio en trance, medio-idiota, te lanzo mis bragas como quién regala su trofeo más preciado, apostándote a polvo o nada a que encuentras en ellas su mejor poema.

Colores

Paseo por Madhavy City apretando los dientes rollo ñeta en un barrio teñido de negro y amarillo. Alguien me agarra amenazante y siento como me cruje el brazo aprovechando un descuido. Estoy tan ocupada pensándote que le dejo hacer. El dolor es mecánico y me repito: No pienso gritar hasta que pete la sien. Hasta que se me olvide que todos los días podrían ser 4 de marzo y se tiña con nervios encefálicos la pared. Que lo malo de follar en azoteas es la euforia de lanzarse al vacío y olvidarse del vértigo, del tiempo, de la disidencia por lema, de la torpeza por cabezonería, de los cafés en el Babelia y hasta de mi. Acordarse del cuerpo sólo cuando el grito se torna aullido y no sentir brazo. No sentir culpa. No sentir miedo. Sólo tu voz, sedante. Y frío asfalto.