Papá Centauro - ojito derecho de María la eterna, de José Miguel el niño y de Rosa que siempre fue abuela - se rompe en pedazos. Papá Centauro se pelea con su mano izquierda, reclama utilidad a su pereza casi mecánica mientras la derecha bosteza entre cuerdas finas, carne que es mitad equilibrista mitad freak de circo, avergonzada de ser solo eso: Despojos. Maraña de pedazos, recuerdos sujetados uno por uno por el ya muerto privilegio.
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| Foto encontrada en: Disability Dunk Tank | July 2013 |
Papá Centauro, sin pantalones sobre los que cree sujetar una casa, pierde el arco, pierde garra, pierde todo, que en realidad fue nada. Y se siente solo, pequeño, vulnerable. Papá Centauro, se cobija en Mamá Gigante y así le dejamos, descansando por todos estos años de irremediable fortaleza fingida.
