Canuda

23 ene. 2014

En la librería de tu niñez han puesto un mango
(versionando a Batania)



Foto de Jordi Borràs (http://foto.jborras.cat/)

El día que me atropelló Nadia-Iratxe aún no habían cerrado la Canuda.
A ver quién me rebate ahora que su culo no es poesía.

Corvidae

19 ene. 2014

Yo que sé, éramos cuervos en la noche. Con esa extraña elegancia de la que uno nunca debería fiarse. Ya lo sabía Edgar Allan Poe. Entonces dime, ¿cómo iba yo a explicarte que estábamos hechas de sangre y no de viento? 

A la felicidad no se le escribe, se la disfruta.

Trance

16 ene. 2014



Pintada hecha por Batania (http://neorrabioso.blogspot.com/)


A veces sucede que de casualidad es lunes y me pillas leyendo a Batania mientras me masturbo pensando en mi Iratxe particular y en su culo recorriendo París. Y así, medio en trance, medio-idiota, te lanzo mis bragas como quién regala su trofeo más preciado, apostándote a polvo o nada a que encuentras en ellas su mejor poema.

Colores

6 ene. 2014

Paseo por Madhavy City apretando los dientes rollo ñeta en un barrio teñido de negro y amarillo. Alguien me agarra amenazante y siento como me cruje el brazo aprovechando un descuido. Estoy tan ocupada pensándote que le dejo hacer. El dolor es mecánico y me repito: No pienso gritar hasta que pete la sien. Hasta que se me olvide que todos los días podrían ser 4 de marzo y se tiña con nervios encefálicos la pared. Que lo malo de follar en azoteas es la euforia de lanzarse al vacío y olvidarse del vértigo, del tiempo, de la disidencia por lema, de la torpeza por cabezonería, de los cafés en el Babelia y hasta de mi. Acordarse del cuerpo sólo cuando el grito se torna aullido y no sentir brazo. No sentir culpa. No sentir miedo. Sólo tu voz, sedante. Y frío asfalto.